Poema: Suicidio

Soy un poema hecho de mentiras, la carne es una mentira, el amor es una mentira, la belleza es un ojo prendido a la llave de la aniquilación. Soy un sonido errante y distorsionado en un mar de caos. Soy un lamento ahogado entre la lava de la explosión. Soy una mentira tras otra, una aspiración de trascendencia imposible. Crezco con cada fracasada falacia más y más lejos del infinito que crece frente a mis ojos. No soy nada y aspiro a ser menos para lograr alcanzar lo mejor, aquello que no existe. Soy palabras de sentido impreciso y no soy ellas por más que intento aferrarme a sus penosos significados. Soy una pulsión que lucha entre el universo corrupto de los signos y de conceptos aún más vagos en los que intento impregnarme de todos los significados posibles. Soy la dificultad y el esfuerzo. Soy frustración y el fracaso que retorna sobre sí mismo una y otra y ora y or vez. Soy este crucigrama de imperfecciones en el que las palabras que encuentras no caben en los cuadros que se les asignan. La vida pasa frente a mis ojos mientras los ojos pasan por la muerte. Soy algo que se mata a sí mismo para comprobar si estaba vivo. Entonces las palabras sí sangran -digo dentro del poema-... y este lentamente muere frente a mí. Y las metáforas muertas no quieren vivir.

Es la podredumbre que rompe el silencio para llevarse consigo la insignia del destino insondable donde la luz se va alejando del nombre bajo las letras insensibles que lloran en la perla de las bailarinas escarlata que transcurren sus vidas viajando los caminos del desamparo y la música hecha con las nubes más agotadas que vuelan cerca del suelo besando los tobillos de las gaviotas que son molinos que gritan la silenciosa mirada de la medianoche que son molinos que gritan la silenciosa mirada del invierno en lenguas extranjeras alejando bailarinas en el destino del desánimo y la inmolación rota de los besos insensibles del nombre del nombre del nombre del nombre del nombre Soy un poema hecho de poemas hechos de mentiras hechos de carne que sangra que duele que corta que mata que muere que escribe sobre morir que quiere morir que se mata que se corta que grita un silencio medroso bajo la acción de una metáfora entre comillas sin puntos sin comas sin más signos que las mentiras que marcan el ritmo de una muerte que se inmola porque no hay nadie vivo que pueda perecer más que una mentira errante rearmada nada más empieza a vacilar su barroco otoño y tiene miedo y tiene miedo y tiene miedo de morir en medio de siglos de corrupción listos para explotar ante el dolor, del, sentido.