Poema: "Poesía"

lo recuerdo y casi puedo ver

y mi voz se descompone
se rompe en mis manos
viajera del silencio hasta el gris

el arrítmico golpeteo
retumba contra la tela
perdiéndome como los sentidos
que viajan lejos de ti

no porto un traje blanco
no hizo velas en el mar
no duermo en mi cama esta noche
soy alguien lejos del hogar

niño ciego palpando suavemente este suelo
la arena se vuelve pasto
el lodo vidrios
el agua nada

mi único recuerdo es dormir sobre algodones mojados
bajo la luz que se cuela por la ventana
una tarde de marzo ...

enamorado ...
de ti.

Poema: Noches de un triste adiós o solo noches. (borrador)

Algunas noches dormí feliz luego de un día adornado por la gracia de su presencia
Mientras ella estaba sumida en tristeza al estar un instante lejos de mí
Hoy esa tristeza es mía y no me abandona
Y solo lo hace más llevadera la idea de que ella no llora más por las noches
Si el mundo tiene algo de justo
Ella estará descansando sus ojos sin llanto, tan feliz como cuando ella animaba mis días
No permitirá que esta tristeza ahora sean dos iguales y sin remedio
Mientras ella duerme lejos de mí
Le sumo mis oraciones
Esperando haberme llevado en el adiós todo religiosa pasión por el otro
O que esto no haya sido entonces un adiós.

Poema: Somos amigos? #parte1

Are we friends?
Te agrado? [do i like you?]
Quieres ir afuera conmigo y hablar sobre algo que la gente suele ignorar la mayoría del tiempo?
Puedo hacerte un rico café.
Solo para ti.
Solo dime que somos
Somos amigos?
No somos enemigos?

Poema: K 4/??

Casa
Casa
extraño
la palabra

mi alma
mi cuerpo
me vence
este anochecer

mi casa
se está yendo
mi casa
ya se fue

no estoy
tan lejos
pero me alejo
porque ella se va

Kasa
Kasa
extraño
no quiero oir.

Poema: El ruido de quién calla

En el medio
en público
y aún así
como en un rincón

soy una mujer
me busco los ojos
me pregunto por mi silencio

yo no hago ruido
yo soy el ruido
soy una partícula vibrante que busca forma
y color

estoy callado
y aún así te grito
para que puedas oirme
al menos con tus ojos.

Poema: Nocturno

Me encontraba amarrado dentro de una habitación sin luces. Me sujetaba un viejo mueble de madera. No tenía viento ni color. El frío y el miedo comenzaban a separarse. Después de pasar tanto tiempo sin oír voces deje de escuchar la mía; y todo lo que percibía era la distancia. Me fundí con el negro y deje de ser. Para cuando las amarras decidieron soltarme yo ya podía ir de un extremo a otro de la nada. El negro es el infinito, me percaté. Luego empecé a sufrir mi nueva condición nesuferita. La noche se convulsiona igual que yo. Pero yo no era la noche; yo era una luz negra en un valle oculto. Nada pendía de mí y yo pendía de la nada. Y el sinsentido comenzó a ser una regla de la luz. Entonces supe que había despertado los ojos del silencio. Yo era el que esperaba que nunca nada ni nadie viniera a encender las luces inocuas de la desesperante alteridad.

Poema: La luna del nihilista

Y si habláramos de la luna
como si no estuviéramos desesperados
por demostrar nuestro hedonismo con ella?

...

nos gusta hablar de la luna como un orbe gigante
brillante
y en constante cambio
pero la luna no muta tanto
en realidad siempre tiene zonas oscuras
pérdidas en el negro absoluto
y lo que vemos desde aquí es siempre lo mismo
fase tras fase
y creemos, ciegamente,
verlo todo cuando está llena en el cielo
pero estamos errados
allí es cuando más se nos está ocultando

...

no somos las personas igual que la luna?
no nos parecemos a nuestras creencias y nuestros errores?
no somos solo una cara de un astro gigante y misterioso?
o somos demasiado minúsculos para llegar a eso?

Poema: C 3/?

Muchas veces me sentí
al abrir los ojos
en la completa desolación
mientras escribía la palabra más larga del mundo
me sumergí en la soledad
y deje mi mirada caer al suelo
me avergoncé de mí
me sentí como una gota llevada por el viento
enajenada
a la deriva
y se me veían los sueños morir

yo tracé una brecha entre la línea que recorre el dibujo de mi alma
detrás del glaciar de mi delirio
la mirada era un arma de doble filo
y la memoria era todo
yo era todo memoria
yo era el atrás,
una blanca puerta de escape cerrada.

Poema: Ciego II/?

El mundo era frío y vacío cuando terminó mi infancia
hasta que descubrí que tus ojos veían algo en él que yo no podía
entonces concentré todos mis sentidos durante los siguientes años
para ver lo mismo que tú
aunque sé que hasta la fecha no he podido verlo
tal vez muera sin verlo
pero no había sentido antes un motivo tan feliz para seguir con vida
el mundo ya no es frío ni vacío
tal vez es tu mirada la que lo llena
y ahora también la mía.

Poema: Ciego I/?

Antes de que comenzara
la canción
ya ella había logrado
robarme
el carbón de los ojos

la lluvia
al final
supo abandonar los astros
de su voz

pero yo
sintiendome ciego
ya era otro.

Poema: Esperada

Ella está muy cerca
puedo sentirlo
pero donde?
estará justo detrás de mí en este momento?
preparando su silencio para sorprenderme
mientras me descuido
con un abrazo que aún espero?

ella estará tras la búsqueda del camino
que en su mapa le deje?
es su deseo llegar a donde llegan los amores
y las cartas?

atrás en el barco del destino un viejo espera por su venidera juventud
eres tú la joya de la juventud?
eres tú la perla que tarda?
y ahora estoy sintiéndote tan cerca

siento la noche en mis manos que esperaban por ver
una constelación lejana
cuando poses la voz sobre mi sorpresa
y la imagen del tiempo se destruya hacia el centro de nuestro encuentro

aún pienso que ante mis palabras estoy en silencio
y mi voz es una hoja que cae aún verde
no vas a recogerme como si en el frío estuviera muerto
aún callado es como si estuviera hablando

pueden ver tus ojos que siento tu calor cercano?
puede el viento decirte algo de lo que siento aquí dentro?
no necesita más nadie por aquí recitar silenciosamente la palabra esperanza
aún no te veo
yo solo canto mientras
La montaña espera a la mar

Poema: De la melancolía

No pude dejar de esperar
el fin de las temporadas
desde que el amor me abandonó
dejando sólo la imposibilidad de amar
como la triste lluvia de Ramos Sucre
con gratitud y con nada.

Lo que antes eran sueños
vuelven hoy a atormentarme
noche con noche me desgastan
las ganas de vivir

una galaxia en mis ojeras
lleva el nombre de la mujer fatal
que noches anteriores conocí por su gentil nombre
claro dulce y abierto
el nombre de una ofelica presencia

aún recitan las voces de mi cabeza la voz de ella
y resuenan como si cantaran en la habitación vacía de mi alma
que vuelva la que no vuelve
que no tenga tesoros el que no atesora
mientras sigo llorando enamorado de la melancolía

me ha dejado el mar las curvas hacia su pubis
las montañas son besos que en la medianoche apuntan a sus senos
yo sé que el mapa impreso de sus pezones se guarda en mi boca
y en su boca el sabor de mi amor por ella.

Humor: El pensador

Evidentemente se trataba de algo que requería de cierta reflexión, pero no demasiada. Eso sí, no había que apresurar la toma de la decisión pues de ello dependiamos todos los presentes. Pero él estaba más indeciso de lo normal. Aplazamos la reunión para que pudiera pensarlo con más calma y sin darnos cuenta ya habíamos aplazado casi una docena. Me lo imaginaba pensando en aquello mientras se cepillaba los dientes, luego mientras desayunaba con su esposa de forma distante, sin contestarle a casi ninguna de sus trivialidades. Me lo imaginaba caminando los potreros con la mirada del contemplativo. Pensaba mientras acariciaba su pastor alemán cruzado con lobo, luego su manso caballo de raza, luego el árbol frente a su casa, luego un poste de luz, luego la pared de su habitación; me lo imaginaba acariciando de todo. El ocaso debía ser bastante breve para alguien tan pensativo. Pero por fin un día pudimos hacer la reunión y nos mandó a un café cercano de la plaza porque no quería ir hasta la oficina aún. Logramos unir dos mesas dentro del local para que todos pudiéramos sentarnos en torno suyo. Su mirada evidenciaba alguien decidido, con ideas claras, sin ninguna duda; nos miraba a los ojos y casi no observaba el capuccino con canela y polvo de chocolate que tenía frente a sí. Sabía para qué estábamos allí y nos pidió su atención para anunciarnos su decisión: -Lo pensaré.

Y allí mismo maté al desgraciado.

Poema: Breve

El viento es persistente
y la noche está grande.

Humor: Spoiler Literario

-Entonces estoy realmente emocionado con este libro.
-¿El Quijote? ¿de verdad no lo conocías?
-No, y no tenía idea de lo bueno que era. Hoy empecé el segundo libro.
-No discutiremos ese.
-Lo sé, pero igual pienso leerlo todo hasta el final, no tengo idea de que va a pasar; me tiene enganchadisimo.

En ese momento el profesor de literatura española entraba al salón y detrás de él comenzaban a pasar los alumnos. Algo se me ocurrió de pronto, tal vez debería advertirle a mi compañero sobre los peligros de hablar sobre una historia, que aún no has terminado de conocer, ante un grupo de personas, sobre todo si te gusta tanto.

-Oye -lo detengo del hombro-.
-¿Qué pasa?
-Pensaba... ¿Y si alguien te cuenta lo que pasa en el libro durante la clase?
-Pero no discutiremos este, ¿recuerdas? solo el primero.

Ingenuo -pensé. Y me quedé gran parte de la clase mirando por la ventana mientras esperaba que los ecos de las voces de la clase dijeran algo interesante para mí, y entonces escuché una voz de señorita poco cultivada y volteé inmediatamente a ver con mis ojos aquello que creía que estaba escuchando.

-Profesor, ¿pero el Quijote muere en el segundo libro, verdad?

No sé a que adversaba ese "pero", no estaba prestando atención, pero vi entonces al profesor que solo se limitaba a decir que sí tratando de conectar eso con el hilo de su clase por un breve momento, justo el breve momento que necesitó mi compañero, el que estaba tan excitado con el libro, para lanzar su edición del Ingenioso Hidalgo en toda la cabeza de la muchacha y decir, ante la sorpresa de todos:

- ¡Zorra!

Poema: Suicidio

Soy un poema hecho de mentiras, la carne es una mentira, el amor es una mentira, la belleza es un ojo prendido a la llave de la aniquilación. Soy un sonido errante y distorsionado en un mar de caos. Soy un lamento ahogado entre la lava de la explosión. Soy una mentira tras otra, una aspiración de trascendencia imposible. Crezco con cada fracasada falacia más y más lejos del infinito que crece frente a mis ojos. No soy nada y aspiro a ser menos para lograr alcanzar lo mejor, aquello que no existe. Soy palabras de sentido impreciso y no soy ellas por más que intento aferrarme a sus penosos significados. Soy una pulsión que lucha entre el universo corrupto de los signos y de conceptos aún más vagos en los que intento impregnarme de todos los significados posibles. Soy la dificultad y el esfuerzo. Soy frustración y el fracaso que retorna sobre sí mismo una y otra y ora y or vez. Soy este crucigrama de imperfecciones en el que las palabras que encuentras no caben en los cuadros que se les asignan. La vida pasa frente a mis ojos mientras los ojos pasan por la muerte. Soy algo que se mata a sí mismo para comprobar si estaba vivo. Entonces las palabras sí sangran -digo dentro del poema-... y este lentamente muere frente a mí. Y las metáforas muertas no quieren vivir.

Es la podredumbre que rompe el silencio para llevarse consigo la insignia del destino insondable donde la luz se va alejando del nombre bajo las letras insensibles que lloran en la perla de las bailarinas escarlata que transcurren sus vidas viajando los caminos del desamparo y la música hecha con las nubes más agotadas que vuelan cerca del suelo besando los tobillos de las gaviotas que son molinos que gritan la silenciosa mirada de la medianoche que son molinos que gritan la silenciosa mirada del invierno en lenguas extranjeras alejando bailarinas en el destino del desánimo y la inmolación rota de los besos insensibles del nombre del nombre del nombre del nombre del nombre Soy un poema hecho de poemas hechos de mentiras hechos de carne que sangra que duele que corta que mata que muere que escribe sobre morir que quiere morir que se mata que se corta que grita un silencio medroso bajo la acción de una metáfora entre comillas sin puntos sin comas sin más signos que las mentiras que marcan el ritmo de una muerte que se inmola porque no hay nadie vivo que pueda perecer más que una mentira errante rearmada nada más empieza a vacilar su barroco otoño y tiene miedo y tiene miedo y tiene miedo de morir en medio de siglos de corrupción listos para explotar ante el dolor, del, sentido.

Poema: El poema es una fiera de ojos grises

El poema es una fiera de ojos grises
sentada en la acera buscando una sombra
donde encontrarse con la fatuidad del silencio

Los ojos cansados desean la muerte de
los espectros que inundan las mañanas con su aroma
a café y tabaco maldito

La corona de mi madre se hizo con
las rosas del día en que enterraron a mi abuelo
que silencioso miraba las aves y besaba mejillas
sentado frente a la casa
hasta que se le dañó el corazón

El poema es una fiera de ojos grises
que mata de desarraigo
como el tacto de la diafanidad
y es la mirada autumnal del silencio

Mi abuelo murió,
mi madre morirá,
Y yo me pondré de corona las rosas del día de su muerte, mis ojos se pondrán grises, y luego moriré.

Poema: Stefani.

-Esos cigarrillos te van a matar, deberías dejar de fumar tanto.
-¿Podrías hacerme un favor?
-¿Cuál sería ese favor?
-¿Ves las pastilla que están arriba?
-Conozco bien esas pastillas, Stevan.
-Échalas en la papelera, esa de ahí que seguro también conoces bien.
-¿Por qué?
-Son las especiales
-¿Pero por qué las tiras?
-Ya no las usaré más, y tampoco esto. -apaga el cigarrillo contra la pared y lo arroja hacia la papelera, cayendo fuera del cesto y cerca de ella-
-¿Esto es por qué yo te lo dije?
-Básicamente.
-No te creo.
-No me creas.
-¿Qué harás ahora?
-Dormir hasta que ya no necesite fumar
-Eso son como 3 meses durmiendo según leí el otro día.
-¿Tienes alguna alternativa para mí?
-Sal afuera.
-Mejor matame ahora.
-Hagámoslo.
-Eso suena como a tener sexo.
-Es a eso a lo que me refiero.
-¿Y luego?
-No hace falta que fumes después de hacerlo, si eso estás pensando; solo mira el techo, como los straight-edges normales.
-No hay nada de normal en ver el techo, solo que mucha gente lo hace; mucha gente hace cosas raras y creen que porque todos lo confiesan es normal.
-No definiremos la normalidad ahora mismo.
-Nunca logramos definir nada.
-Se un maldito raro, siempre lo has sido.
-Así me amas.
-Así te amo.
-Eres demasiado normal para mí, ¿lo sabes?
-Pero no lo suficientemente normal para otros.
-¿Quieres otros?
-Primero muerta.
-Sabes decir lo que me gusta.
-Hago mi mejor intento, gracias.
-Podrías hacerlo mejor.
-No -dice riendo-, no necesitas tanto.
-Tienes razón, con eso es suficiente. Oye, ¿me pasas el cigarro que arrojé hace un momento?
-Ni loca. Te besaré en un segundo, espera.
-Me quitaré el cigarro cuando vayas a besarme.
-Es mejor si no hay que quitar nada.
-Siempre habrá algo que quitar, Stefani.
-Nunca te quites la imaginación, eso no te lo puedes quitar.
-¿Por qué? ¿qué pasa si la quito?
-Sin eso no podría estar aquí.

Poema: Cantos de tristeza en las calles de la fiesta.

mi voz se convertirá en piedra
mi voz dormirá con la sed insaciable de irme
repetiré el fúnebre reposo de lo salvaje
mientras el volcán esconde su lava dentro del mar
dentro de tus ojos está el escribillo de los muertos
la sombra de un recuerdo
y yo me ahogo con el resplandor de las luces
y la opresión de mi propio pecho
porque yo me contengo
del extraño ritual

Poema: Hambre

Devoro el sonido de los perdigonazos.

Narrativa: El rompimiento de Nadja.

Nadja sentía una necesidad insaciable de pasar todo el tiempo que podía con ese hombre. Ante ella él tenía las prestaciones de un auténtico dios que le revelaba a ella todo un mundo de experiencias. Todo lo que ella era se lo debía a él y nada más que a él. Podía imaginarme las tardes en las que ella lo esperaba inmutable bajo la lluvia, aunque él no llegara; podría imaginarme todos las atenciones que ella tenía con él sin reparar en su propio bienestar ni material ni espiritual, pues para ella, de cualquier modo, él representaba todas las formas de bienestar que ella necesitaba.

Esa noche Nadja, usando un precioso vestido, estaba sentada al lado de su acostumbrada compañía. Muchas personas a su alrededor notaban algo en ella, una especie de fuego en su mirada, y se quedaban contemplandola. Algunos, al pasar cerca, titubeaban, siendo incapaces de controlar sus reacciones y continuar con sus asuntos con normalidad. Los ojos del sujeto en vez de estar encantados de la belleza de Nadja, en cambio se encontraban mirando de forma extraviada la copa de vino entre sus dedos, agitándola como si viera, hastiado de ello, las olas del mar; como si al agitarla sintiera náuseas y repulsión, y aún seguía mirándola con detalle. Mientras tanto Nadja decía, como había hecho antes y seguiría haciendo después, con alguién más si tenía suerte cuando él ya no estuviera, todo tipo de cosas superfluas y de poco interés para G, que es como se llamaba él.

G, después de consumir su bebida hasta lo blanco del fondo, no le quedó de otra que, ahora con la copa vacía, mirar a Nadja con la misma obstinación que lo había poseído desde hacía varios cuartos de hora. Su pensamiento debió tornarse cada vez más obsesivo, arremetiendo con repetidas olas sobre sus ojos. Nadja debió sentir como sobre ella toda la sal del mar se llevaba la serenidad de su cuerpo, perdiendo el control de él, sin poder impedir que toda su bebida cayera sobre el saco de G. Tras lo cual solo pudo recuperarse arrebata y enternecida en medio de un inapagable llanto. G la tomó entre los brazos y la sacudió con furia, y vertiginosamente la escena fue abriendose paso hacia el fondo de lo lamentable, como si se necesitara, con un hambre bestial, conseguirse con los estratos más bajos de la inmundicia y la maldad.

Nadja se vió, de un momento a otro, gritando con fuerza pidiendo auxilio, pero en su vestido ya se había encharcado la sangre de G, del flujo abierto con el filo de la copa rota que sostenía Nadja en sus manos y que, justo antes de salir corriendo a la calle llena de moretones y dolor, arrojó con todas sus fuerzas sobre el mismísimo G, su dios.

Nadja, la cual creo haber conocido muy bien, me contó muchas historias con detalle, pero jamás me contó esta, por eso tuve que adivinarla por mí mismo una noche en la que me encontraba solitario, leyendo algunos textos de ella, y me asaltaron las ganas de escribir este evento que nunca conocí cuando tuve la oportunidad. El vestido, debo decir, aún dudo de que color era, pero ciertas pulsiones me apuntan a pensar en un discreto color oscuro, que hacía juego con sus ligeros, pero también en un color más claro y pastel, cerca del área del pecho donde se manchó con la sangre de G. Titubeo si el color se parece al rojo o amarillo, como el fuego. Quizás azul.

Poema: todos son culpables de la miseria de los trastornados

Sostenme
si el canto de la brisa se ensucia entre las voces del mar
hala el glaciar hacia el centro
del cosmos rojo de tu piel
hold me
if I can't hold myself
keeping the dreams of the night
and the signs of the enfant terrible
sostenme
si me comparan una noche con Baudelaire
y bajo mis sábanas lloro
como un triste y baleado Lelian
soutiens-moi
mañana
cuando el otoño caiga
en el hogar de los espejismos
y tu llanto canta
las arenas de un paraíso detrás de la tempestad del océano
I found you for a reason
yo he empezado a pensar que tú misma eres razón
feliz en sí misma
que me hace desear
levantándome trabajosamente de la bita
dejar de estar maldito
mientras el mundo
muy lejos en el horizonte que siento cercano
sigue cantando la persistente tonada.

Sostenme
mientras olvido.

Poema: pato volando para colorear

¿Cómo será hacer uno de esos poemas posmodernos?
-odio esa palabra-
uno de esos
          en los que
                     literal[mente] -no literaria-
%puedes poner cualquier cosa%

es ese el tipo del poema por los que sufro(?)
que me lleno de fuertes sensaciones para poder escribirlos
POR LOS QUE HACEN FALTA LARgOS (se me cayó el shift) VIAJES¡¡¡¡



y qué si no sé
si no se me da
poner ante el abismo un extraño "kasjdhfjkasdhf"



es este el momento
en que se me HAN acabado las ideas
aunque n he eskirto nah aún
que mate las pupilas de cuanto inocente

hubiese? acaso? breton? escrito de forma automática un poema/oloquesea con imágenes de google y screenshots?
Breton* srry

es hora de dormir, "duerme bien, come bien" fue lo último que escribí


ese fue el ruido del momento
el silencio en el ojo de la tormenta



abajo20%hasta20%la-sombra20%que20%va%pegada
al-último-punto.html

duerme bajo esta frontera vidriosa

- 

y se despide un inútil intento que quería fracasar.

Poema: Tu nombre en mi voz

X,
tu nombre descubre un abandono
un destello en el medio de este cuarto
que no perdona el blanco iris de la sombra
pero enternece con su belleza taciturna

ante ti el tiempo se hace pequeños sismos
sacudiendo los bordes del espejismo
que intenta llevarse
lejos de mí
toda ilusión

yo ante ti ahora canto la oración
que mata mis viejos temores
y entrega todas las ruinas
a la belleza tras tus ojos

quiero que conmigo cada mañana veas en mis cuencas el silencio
lo mates con tus besos
y traigas las estaciones a este mundo invernal

yo cubriré tu nombre con mi voz
el temblor de un deseo
construyendo en tu interior la tumba de nuestros dolores
y la selva de nuestra animalidad

haré con el fruto de nuestras voces
desgarrándose sobre el aposento
las coronas de un mismo reino.

Poema: divina providencia (poema v de poemario i)

"Poema v" escrito el 23 de marzo para "poemario i". Este es mi poema favorito entre todos los que he escrito:

divina providencia
dame alguien que llore mi partida
que note mi ausencia hermosos días de mi descenso
llena mi sepultura de flores blancas
lleva mi alma tocar el fondo de tu océano
asciendeme las brillantes perlas de la mujer en llanto
yo me llevaré en su profunda cólera y su divina impotencia
todo el amor que por mí siente
lleva a mi tumba
divina providencia
rosas y narcisos blancos como ella

Narrativa: Una historia

-¿Qué estás escribiendo ahora? -preguntó Nicole.
-Una historia acerca de un grupo de escritores que trabajan en unas oficinas de una revista, una editorial, o algo así.
-¿Sí? ¿Y qué tal vas con eso?
-La verdad no muy bien, es decir, no he escrito realmente nada, estoy tratando de armar la historia pero no tengo nada bueno.
-Bueno, ¿qué sabes tú sobre ese tipo de trabajo?
-La verdad nada.
-Que pena... Inclusive, ¿no te parece un tanto inverosímil?
-¿Por qué?
-Un grupo de escritores en unas oficinas, es como una película, no creo que mucha gente trabaje así hoy en día por aquí.
-Pues no, aunque tal vez podría ser un grupo de escritores que venden articulos por mercadolibre y mientras tanto escriben.
-Vaya, ¿eso se te vino de pronto?
-No, la verdad me lo imaginé desde una vez que fui a retirar un articulo personalmente en un localsito dentro de uno de esos edificios del centro. Solo habían computadoras y cajas con cosas. Fue como una visión de mi futuro.
-Pues aún no me gusta tu historia, suena floja.
-Lo sé.
-¿Tienes algo más?
-Un montón de buenas ideas.
-Deberías de escribir una de esas buenas ideas en vez de gastar tiempo tratando de mejorar una mala.
-Son algo complicadas, por eso las dejo para después.
-Tienes un problema.
-Al menos no es alcoholismo.
-Desearías que fuera alcoholismo.
-Realmente.
-La única forma de verte escribir algo es que sea casi autobiográfico. Deberías acostumbrarte un poco a crear algo de verdadera ficción.
-Vamos, Nicole, nada es completamente ficción.
-Deja que algo, por al menos una vez, se valga por sí mismo.
-...
-Podrías terminar aquel cuento tipo Lovecraft del otro día, se veía bueno.
-O podría escribir un cuento tipo urbano caraqueño.
-Aquí vamos de nuevo.
-No, en verdad, Nicole, podría ser bueno.
-¿Aja?
-En él habrán unos chamos que hablan sobre lo fracasado que es uno de ellos para escribir.
-Otra vez, eso es autobiográfico, ¿no puedes intentar algo diferente?
-Y el pana se llamará Víctor.
-Coño'e la madre.

Poema: Oraciones blasfemas

¿Qué hacía yo en esa banca?

La atención fija en la tensión que me generaba la morena a tres pasos

frente la escultura de Jesús crucificado

al que una señora elevaba las manos de su hijo para palparle los pies

mientras yo con la chica

a tres pasos

y nada más

descansaba de pensar en el sacramento

Dios, ¿por qué soy tan cursi?

Es parte eso también de la divina providencia

seguramente

y por ello estoy tan solo

si sigo

soy paciente

me darás todo.

Yo lo que quiero es morirme.

Estoy sentado otra vez

Ahora de rodillas

orando, llorando.

- Dios, existe, te lo ruego.

salto

me siento asfixiado

¿y si fuera sacerdote?

daría limosnas decentes el resto de la tarde

Lo amoroso se intercala con lo religioso

dos veces por semana

por algunos minutos

y luego Sxx vuelve a aguantar mis arrebatos

cansada

soy yo

ojala se muera esto

y sea feliz

o normal

aún así odio

con enojo

la desesperación

dentro del recinto

vendrás por mí

cuando esté apenas vivo

mientras leo a Ramos Sucre

dentro de la Iglesia

esperando que Dios venga

en la boca de la muchacha a tres pasos

esta maldita noche de galope y tormento.

Poema: Te pido que me abraces al irnos a dormir

Es la 1 a. m.

Sé que no eres de las que

les gusta dormir abrazada a los demás

Pero yo estoy muriendo

Tal vez podríamos intentarlo hoy

Tal vez mañana

O solo un rato hasta que me quede dormido

Lo peor que puede pasar

es que termines necesitandolo desesperantemente

y entonces yo ya no esté.

Sinceramente, es un alto precio

pero no te preocupes

yo aquí estaré.

Ahora abrázame, que es a tí lo que quiero más que a dormir.

Poema: Unreal

Sometimes I think I can die
I think actually I'm not real at all
I can be anything
And I want to be nothing.

Sometimes the air of the world makes me feel sick
there is not such a space in the ground to
make myself rest this thoughts

When I wake up every night crying like a child
Like I do over the years in every
nightmare in every dream I had
I just want to die
and don't have dreams at all

Sometimes the hope stagnates in my heart
And grow up making me feel like I will explode
Inside of me is a rock that push me so hard
with all the force of my troughs so close
And I know I deserve it all and much
because I AM NOT REAL AT ALL.

Poema: Destinada

Yo nunca entendí el destino
estuve cuatro años de mi vida contemplando una infinidad
era el canto efímero de pájaro enjaulado
que anuncia el roto triunfo del otoño
la marea alta bajo el brillo la luna
me habla sobre una mujer
como yo es nadie ve
detrás altar me ata enfurecida
arriba alto donde ve azul lo nocturno mis ojos
rompe atraviesa aquello que limite no tiene
soy adiós del principio afuera hasta la epidermis creador
bajo tu piel muy adentro rompo en lluvia te navega
los días vuelven astros moribundos mueren ante gemidos
único reclamo absurdo inservible es el ahora el todo del final.

Poema: Un destello

Admito que soy un destello
que soy fugaz, breve, solo un pestañeo
me agoto nada más el material del que estoy
hecho se cohesiona y da este breve comienzo que parece final
y guardo en mí demasiados deseos
de prolongar lo que soy
en la oscuridad.

Poema: Inmolación

Sino es una bestia, ¿entonces qué?
sino es la locura, ¿entonces qué?
sino se haya en el fondo de las más pantanosas aguas del olvido
es un invento de enrarecida naturaleza
de pristina irreverencia
y de enloquecida gracia

esto que buscas para tu vida

es aquello que bajo la cueva negra
detrás del puente inconcluso
se esconde de la mirada de la gente
y vuela lejos si se le consigue

es una presencia vampiresca
sedienta de sangre y nobleza
de piel blanca fruto de la cristiandad
posada en el corcel albo de la guerra

tú nunca irás a donde se guarda esta amargura
sino que correras libre hacia tu destino que es el hastío
tu nombre no conocerá la imprudencia en las calles de whitechapel
que ennegrezcan tu ofelica vida
porque yo estoy aquí para destruirme en tu lugar
mientras con mis lágrimas dibujo las negras equis en el reverso de tus manos.

Aforismo: La sonrisa

La sonrisa es una prueba de que el ser humano sufre por existir y ser feliz. Es el sufrimiento, el agobio y el fastidio aquello que niega a la felicidad, y al negar le cede un lugar donde habitar. ¿Dónde están las alegrías cuando se llora? Adentro, en el fondo, esperan con gratitud por la gracia, la inteligencia, la sencillez y la bondad. Aún durante la sonrisa hay un momento en que peca su propia existencia al cuestionarse su razón de ser: ¿para que sonríe un ser infeliz? ¿eso lo saca de la miseria? pero, al desaparecerse, lentamente desarticulando los músculos convulsionantes en el rostro, empieza a guardarse silenciosamente hacia el alma, hacia el corazón y hacia el fuego; dejando pequeños rastros de su presencia, despojos de una alegría que es y fue, e inmediatamente se introducen en las vías de la nostalgia y la melancolía.

Poema: Obscuridad

Devuelveme a la infame obscuridad
devuelveme a la noche donde pertenezco
y más nunca te atrevas a traer luz por estas sendas
maldecidas por dios

abajo donde el frío se come la vida
y nada se sostiene ni dura
más que la nada misma

llevame a donde el silencio reina y marchate para nunca volver
que la noche obscura desmanche la tierra roja del recuerdo
y la memoria se eclipse como la mirada insensible
de un ave nocturna

postrado estaré donde todo sonido es grave insulto
y la soledad es el camino que no perece
ante la ilusión y la esperanza
de que amanezca aunque no lo pida.

Poema: El asesinato de un dios.

He seguido tu rastro durante años
esperando que algún día volvieras a bajar
y heme hoy aquí, justo frente a ti
sin que tu presencia me turbe
listo para golpearte en la misma herida una y otra vez
hasta arrebatarte la inmortalidad con mis propias manos
en mi camino se postraron las armas
que habrían de aniquilarte
y ni una sola blasfemia salió de mi boca
para que no te percataras de mis planes
te tengo ahora agarrado del cuello, señor de los mares,
la luz de tus ojos dorados se apagará por siempre
y más nunca contemplaras la creación desde arriba
hoy serás menos que yo
hoy comprenderás la nada.

Poema: Un país que se odia a sí mismo

El hombre debería de haber podido escoger
el hueco en que quedaría muerto por nada
y en la noche perenne es víctima mortal
de las circunstancia de las que no es culpable "nadie"

estipulan desmembrados campesinos nos salven
de una miseria inagotable y solemne
en las vías del desarrollo bien estructurado
de la repartición inequívoca y necesaria de la miseria

no soy yo un hombre que comparta las ideas
del abandono espiritual a esas elevaciones que son
contrarias al crecimiento humano personal más feliz

es arriesgado vivir un día más de desgracia que ahora mismo
morir en manos de un puñado de miserables soldados escarlata
que a toda costa han convertido este país en una cárcel y un cósmico tártaro.

Poema: Biforme angel distante.

Alrededor de tu nombre
hay minas de sal
vive en el país contrario
de los soles distantes
y los gruñidos marinos

el azul de tu nombre
es víctima de un demonio
de albos rincones

biforme angel
de risa sacarosa
incorruptible pena
y taciturna piedad

no levantes tu mirada
al cielo incansable
de las manos del creador

frente a ti los despojos de hombre
sueñan con abrazarte
cada día que despierta
infeliz porque te conoce

¿Qué haces en Caracas?
y yo aquí metido en Mérida
estoy lejos en las tierras
donde lejos está todo

¿Qué haces en silencio?
y yo aquí perdido en poemas
estoy lejos en las tierras
donde lejos está todo.

Poema: Tengo miedo

Carta entre mis manos
"tengo miedo"
siento los perros tras la puerta
y la luz amarillenta
de lo inminente

no tengas miedo
no te dolerá
y sigo esperando
la llegada albicante
del enfermo horror

como mujer de ojos tristes gime
tras la cortina de la noche
mientras una frustrante
espera se prolonga
en los confines de una delgada línea

la marea ha traído
esta ola que corta sobre la nieve
el día solitario en el que vive
el más autumnal de mis miedos
a perder por siempre el aura de tus temores

tengo miedo
de que no temas a nada
que pueda decir

Poema: Camila (Reflejador, Febrero 2016)

Poema escrito el 13 de Febrero del 2016 para el poemario "Reflejador":

En el cuerpo de roca sigue viva la muchacha. Hermosa y hechicera puede sentirse, incluso si la miran con desdén y le escupen palabras punzantes ella siente que su vida no había valido tanto hasta el momento en que murió. Allí su ignorancia no es juzgada por los hombres, solo su imagen, y ella se sabe hermosa, una venus de inmortal juventud, con las curvas sonrientes como si nada de ella estuviera cautiva, ni la niñez risueña de su alma. Es libre. Siente cómo le crecen las alas que se abren hacia la eternidad infinita de un cielo cósmico. Crece hasta recrearse en el mundo inmortal del micro-existir. Es inservible intentar regresar a una realidad que de ahora en adelante queda felizmente olvidada y perdonada en una lágrima fugitiva que se pierde en el vacío y hacia la nada.

Cuento: El título era "Navegante"

El título del texto era "Navegante" y decía:

Hace tres años que mató por accidente a su esposa al confundirla con un pirata que se había escabullido dentro de su casa, en medio de la noche, buscando represalias. El asunto dejó de tener sentido nada más estuvo bien despierto y los despojos del sueño se esfumaron, entonces se dio cuenta del horrible acto que acababa de cometer al ver como se manchaban sus manos con la sangre de su mujer. Había dado un salto desde la cama y aterrizado con el puñal apuntando al estómago, pisando los lentes que su mujer usaba para leer y ahora se encontraban hechos pedazos bajo sus pies. "Te dije que no era buena idea que dejaras el sable allí", fueron sus últimas palabras antes de morir.

Ahora iba a casarse de nuevo, esta vez dejando la espada junto a la puerta y no junto a su cama, pero sin cambiar su estilo de vida como marinero de aguas profundas y cazador de bestias marinas. Temerario ante la presencia de los piratas que no solo habitaban sus pesadillas sino también las aguas de un ya temible mar.

- Tú ex-esposa tenía aquella casa en la montaña que se te heredó, a pesar de la forma en la que pasaron las cosas. No temas a nada; alejate de esta vida de porquería. Ve con tu nueva esposa a una luna de miel lejos de estas playas. Hazlo. Allá podrán engendrar a tu primogénito y descansar.

El navegante no tenía nada que objetar, se dio cuenta de que tan buena podía ser aquella idea y sonrió. Partió al otro día de celebrarse las nupcias.

Al llegar un sentimiento de nostalgia lo asoló. Había estado allí una única vez antes, estando acompañado de su antigua esposa. Aquella sensación lo hizo mantenerse en completo silencio hasta que escuchó los llamados de su recién casada esposa para ir a ver algo en el jardín. Él no fue hacia el lugar que ella le pedía. En cambio cruzó la amplia sala, sin reparar demasiado en la chimenea y candelabro que parecían hallarse como se los había dejado hacía varios años atrás. Subió las escaleras y se internó en el pasillo donde estaban los dormitorios. Entró a la última habitación, el que solía ser el favorito de su esposa y tenía buena vista hacía un lago y dos blancas montañas al fondo. La puerta se abrió suavemente, como si lo hiciera por sí sola. Allí estaba, sentada en la cama, su antigua esposa, que lo miraba sin decir una palabra ni hacer ningún gesto, conservando los mismos lentes que había estado usando aquella noche antes de morir. Él la miró, y luego concentró su atención en un sobre que se encontraba puesto cuidadosamente sobre el centro de la mesa de noche, justo a unos pasos de ella. Lo tomó en sus manos y lentamente deslizó el contenido fuera del sobre. Desdobló las hojas y reconoció la letra de su antigua esposa mientras las revisaba.

El título del texto era "Navegante" y decía:

Hace tres años que mató por accidente a su esposa al confundirla con un pirata que se había escabullido dentro de su casa, en medio de la noche, buscando represalias...

Poema: Mérida triste

Observo al niño sentado en la acera
mirando el horizonte oscurecido
esperando por él.

Llueve, casi llueve, y
la neblina se siente muy pesada.
Hace tanto frío.

12º C, mínimo.

Alguien está muriendo. Alguien está sufriendo por amor. Alguien va a salvar a alguien, o a llamarlo, bajo la lluvia. Ella está sola en su habitación y los vidrios se empañan. Van a tropezar dos paraguas bajo la densa niebla. Va a morir lleno de remordimientos y se está dando cuenta. Otros se besan en la habitación de al lado. Una mujer espera bajo la lluvia a alguien que ha tardado demasiado, pero llegará.

Y me fui, a donde creo que queda mi casa.

Poema: Camino hacia la juventud

Corto cuarteto que escribí hace cuatro años (13 de agosto del 2012). Lo encontré y decidí re-publicarlo así, sin cambiarle nada, como si no fuera mío:

La juventud buscando la muerte en el drama de la locura creado por el amor,
la amistad que termina en traición por romances fugaces,
ambientes en montañas que causan alegrías sin importar las tragedias,
y drogas que completan el circulo hacia la juventud...

Poema: Emisario de Dios

Hacía mucho tiempo que no veía la luz del Sol. Las nubes producto de pólvora y veneno cubrían todo el firmamento cuando salía de debajo de la tierra. Vivía dentro de esos túneles comiendo las raciones de porquería. Los hombres salían llenos de vigor y volvían destruidos, cubiertos de muerte y remordimiento. La foto de mi madre, arrugada en mi bolsillo, estaba manchada con huellas de barro por tanto mirarla. Mi padre murió en un lugar como este. Murió por algo, dijeron en su entierro; y yo vine a buscarlo, o exigir una absolución, o lo que fuese.

Dios se me acercó una madrugada, luego de intentar dormir entre el rugir del fuego. Es hora de matar, me dijo. Y partí, junto con el grupo de ángeles negros, a repartir miseria. Tomamos un asqueroso infierno que no era nuestro, pero había que hacerlo. Les quitamos la angustia, y le dimos una muerte bastante occidental, a un montón de gente sucia y muy joven. Luego escondimos sus cuerpos y nos internamos en la oscuridad del recinto. Esperamos quietos, mimetizados con la obscuridad, para que nada pudiera vernos más que el mismísimo diablo o, escondidos del diablo, no nos viera ni la luz más poderosa de Dios. Alguién dijo dios con letra pequeña. Otro dijo Diablo con mayúscula. Reímos insensiblemente como hacen los espectros.

Aparecieron los desgraciados y acabamos con su miserable existencia. Fue rápido, estábamos entrenados para matar y dejar maldita la tierra. Una música espectral llenó la atmósfera, había complacido a un ser iracundo e irracional. Un rayo despedazó el cielo y una tormenta acudió al llamado. Era el final, ya podía volver a casa si sobrevivía a caminar entre la sangre de esta gente condenada, de regreso a una atrincherada oquedad en el medio de la nada.

Poema: Infierno nocturno / Lo que el horror lleva por rostro

2.25 am

No duermo bajo el ruido de las máquinas

Las callo y reina el rugir de la tormenta

Truenos cortan la lluvia en dos

Duermo.

Cama desordenada y alegría

Cama ordenada y miseria

Quiero llorar y lloro.

La puerta resuena, truena,

Vuelvo:

La cama cae con fuerza y vuelve a saltar

En el aire el terror me invade

Algo sale desde debajo de la cama

2:30 am

Aún vacilo si mirar

lo que el horror lleva por rostro.

Poema: La sangre en mis manos

Recordé donde guarda mi madre la lejía
Corrí desesperado golpeándome en el camino con cuanto se cruzaba
Un cristal cayó al suelo
Viejo
Roto
Pensaba en el cuerpo mientras sostenía el corrosivo blanqueador en mis manos
Una lágrima se desprendió de mi rostro, y cayó ocultandose en el liquido rojo
Corrí al patio, estaba oscuro, lleve la linterna a mi boca
Me puse junto a un grifo oxidado y lo giré
El agua tardaba en aparecer mientras yo golpeaba la tubería
Maldije
El agua apareció y comencé a lavarme
El horroroso color que se derramaba desde mis manos me producía náuseas.
Un sangriento nubarrón escondía la luz de la luna.
Seguía lavando y la mancha no se iba, puse el líquido corrosivo sobre mis manos y froté con fuerza.
Me quité la camisa y lave mis brazos, pecho, axilas y cuello.
Cuando volví a observar mis manos la sangre seguía allí.

La sangre sigue allí.

Poema: El primer día de mi muerte / el último día de mi vida

El anciano prestó su voz para mi canto

hoy, en pleno día, descansa su cielo en tormenta

se acuesta

en la cama larga

y se prenden nuevas dos lunas

ah, descanso, que calienta fríos huesos

los dulces labios grises a

las nubes soplan y soplan y soplan

desnuda la piel agrietada

presta cobijo el

manto de la lluvia

su último celaje no se agota en el reposo cuando queda guardado

en la memoria de todos sus amantes

que tristes sonríen

que felices lloran

recuerdan todos de él

desde el primer día

su triste sonrisa

cuando se acabó todo

incluyendo el descanso.

Poema: Todo lo que vas a extrañar cuando estes solo otra vez

Aquí se respira el aroma del final.
Sentí como mi vida se caía a pedazos
mientras el mundo llovía sus
últimos gritos de esperanza
en los umbrales del olvido.

Aquí

vi los escombros caer alrededor
y cada mañana al despertar siento las ruinas.

Desde que abandonado quedaste
soy el monstruo del pasado

pesado que sabe hacerte doler hasta los tobillos.
Cada vez que veas la luna allí estaré, allí estará,
recordando el horror del presente
de la realidad
arruinada.

Del adiós definitivo.
Ese que conociste solo después de haber conocido su sonrisa,
vedada para siempre ahora
en la senda de la indiferencia.

Y solo estás de nuevo, y solo ahora te duele. Solo ahora sabes extrañar.
Solo ahora puedes extrañar.
Ahora solo puedes extrañar.

Una y otra vez, cada mañana.
Otra vez
otravez
otravezotravezoravazotravazorazvzoravzz...

Poema: Quiero decirle que estoy enamorandome de ella

Quisiera inventarme un nombre nuevo
una metáfora eficaz en las fronteras de los gestos
poniendo mi nombre el empeño triste
de hombres vacilantes
de hombres poco siendo.

mis pupilas te revientan escudriñando tus
anhelos, una firme intención, un pequeño
gesto que hable de tu amor por mí

de la posibilidad, siquiera.

No debo decirte que odio que camines hacia atrás
no quiero acorralarte
ni que respondas en otro idioma que no sea
matarnos a besos

no hay más que sueños y miedo
no me romperás el corazón
esperas que de un paso
no quieres arruinar nada
hasta estar segura
como no lo estoy yo
entre tanta confusión
¿te importo?
¿ya comiste?
quería ofrecerte, por omisión,
como luz negra que oculta su brillo
mi profundo y remoto amor.

Poema: Las luces de este lugar

A mi alma la dejé vagar dentro de un pequeño espacio dominado por un solo recuerdo.
Siéndome difícil recordar pretendí no olvidar. Nunca.
Drásticamente.
Y los negros linces se vistieron de sangre a mi alrededor.
Cerraban las puertas y ventanas para que las luces se mantuvieran lejanas.
Y no se fueran a tocar entre sí.

A un Sol le faltó mi encanto.
Mis platicas amistosas incendiaron infinitos avernos en el abismo del que pende mi esperanza.
Aterrorizado como un halcón al que le arrebataron las alas.
Y las ganas de volar no me dejan.
Y las ganas de volar no mueren.
Las ganas de volar, flamas que cortan los cristales líquidos en los confines de esta realidad.

Las luces de este lugar.
En este lugar.
Son las ganas de morir.
Que muriendo como el final de una vela van.
Sumiendome en la oscuridad.