Poema: Stefani.

-Esos cigarrillos te van a matar, deberías dejar de fumar tanto.
-¿Podrías hacerme un favor?
-¿Cuál sería ese favor?
-¿Ves las pastilla que están arriba?
-Conozco bien esas pastillas, Stevan.
-Échalas en la papelera, esa de ahí que seguro también conoces bien.
-¿Por qué?
-Son las especiales
-¿Pero por qué las tiras?
-Ya no las usaré más, y tampoco esto. -apaga el cigarrillo contra la pared y lo arroja hacia la papelera, cayendo fuera del cesto y cerca de ella-
-¿Esto es por qué yo te lo dije?
-Básicamente.
-No te creo.
-No me creas.
-¿Qué harás ahora?
-Dormir hasta que ya no necesite fumar
-Eso son como 3 meses durmiendo según leí el otro día.
-¿Tienes alguna alternativa para mí?
-Sal afuera.
-Mejor matame ahora.
-Hagámoslo.
-Eso suena como a tener sexo.
-Es a eso a lo que me refiero.
-¿Y luego?
-No hace falta que fumes después de hacerlo, si eso estás pensando; solo mira el techo, como los straight-edges normales.
-No hay nada de normal en ver el techo, solo que mucha gente lo hace; mucha gente hace cosas raras y creen que porque todos lo confiesan es normal.
-No definiremos la normalidad ahora mismo.
-Nunca logramos definir nada.
-Se un maldito raro, siempre lo has sido.
-Así me amas.
-Así te amo.
-Eres demasiado normal para mí, ¿lo sabes?
-Pero no lo suficientemente normal para otros.
-¿Quieres otros?
-Primero muerta.
-Sabes decir lo que me gusta.
-Hago mi mejor intento, gracias.
-Podrías hacerlo mejor.
-No -dice riendo-, no necesitas tanto.
-Tienes razón, con eso es suficiente. Oye, ¿me pasas el cigarro que arrojé hace un momento?
-Ni loca. Te besaré en un segundo, espera.
-Me quitaré el cigarro cuando vayas a besarme.
-Es mejor si no hay que quitar nada.
-Siempre habrá algo que quitar, Stefani.
-Nunca te quites la imaginación, eso no te lo puedes quitar.
-¿Por qué? ¿qué pasa si la quito?
-Sin eso no podría estar aquí.